Temporada Alta

Paso a paso se adentró en el pinar, el camino era ancho y cómodo, domesticado por el tiempo, los rebaños de cabras y las ruedas de los tractores; de vez en cuando lo atravesaba el vestigio de un reguero de agua de lluvia que, rebelde, se resiste a circular por los bordes.  Qué maravilla, pensó, esto es oxígeno puro del que respiras más en cinco minutos que en un año por la ciudad.  El cielo azul, sin una sola nube, se iba ocultando tras las copas elevadas de pinos altos, rectos y elegantes que dejaban el suelo alfombrado de agujas secas que crujían levemente al caminar.

A altura humana, jaras, helechos, zarzas, acebos y endrinos salpicaban la retina de diferentes tonos de verde.  Una experiencia relajante que infundía paz a una mente, de común acelerada, y a un cuerpo anquilosado por el sedentarismo convicto y confeso que, cada día, dejaba su poso de rigidez en articulaciones y arterias.  La naturaleza se reivindicaba incontestable y la sensación de armonía con el cosmos, en vez de causar mofa como cuando lo escuchaba boca de otros, se sentía en cada poro, en cada célula.

Al cabo de un par de horas de paseo, tomando al azar diferentes veredas más estrechas y a veces tortuosas, el caminante encontró lo que buscaba: un rincón en la profundidad de la umbría, alfombrado de mullidas agujas y hojas secas que se ocultaba tras una maraña vegetal como escondiendo su riqueza a los ojos profanos.  Descolgó la mochila de su espalda sudorosa y, apoyando la espalda en un tronco, se sentó agradecido.  Sacó del morral un trozo de pan y algo de chocolate que devoró con apetito, poniendo mucho cuidado en no dejar residuos impropios del entorno agreste.  Apoyó la cabeza y cerró los ojos escuchando con atención el rumor de la brisa entre las hojas, el canto de los pájaros y los susurros que el bosque deslizaba en sus oídos.  Un crujido inesperado le hizo abrir los ojos y, ante sí, un corzo adulto y majestuoso rebuscaba brotes verdes desavisado de su presencia.

Es el momento, amigo. Se dijo sin pronunciar palabra y alargó la mano hasta el asa de la mochila.  Abrió la cremallera con cuidado y extrajo sus herramientas de trabajo:  Un periódico viejo, una pequeña lata de gasolina y un mechero, de esos de regalo, que llevaba impresa la estampa de un ciervo.  Arrugó con desgana cuatro o cinco hojas que colocó al pie del tronco que le sirvió de respaldo, las roció con líquido inflamable que rompió por un momento el idilio de su pituitaria con el entorno y, ya incorporado y presto para la huida, prendió fuego a su obra.

A la carrera, no tuvo tiempo ni arrestos para volver la cabeza, solo deseaba alejarse con rapidez antes que el infierno desatado lo pudiera alcanzar aunque, si sus cálculos eran correctos, las llamas avanzarían en dirección contraria.  Era un profesional de prestigio en lo suyo y sabía como hacer su trabajo sin contratiempos indeseados...

...Al salir del chalet de don Servando, pasaba a toda velocidad el todoterreno de la brigada forestal mientras las campanas llamaban a “fuego”.  Tres abultados sobres se amontonaban en la guantera y trescientos kilómetros al norte le esperaba otra jugosa peonada.  Era Temporada Alta.